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Voglio rendere grazie al divino

labirinto degli effetti e delle cause

per la diversità delle creature

che compongono questo singolare universo,

per la ragione, che non cesserà di sognare

qualche tratto del labirinto,

per il viso di Elena e la perseveranza di Ulisse,

per l’amore, che ci fa vedere gli altri

come li vede la divinità,

per il saldo diamante e l’acqua sciolta,

per l’algebra, palazzo dai precisi cristalli,

per le mistiche monete di Angelus Silesius,

per Schopenhauer,

che forse decifrò l’universo,

per lo splendore del fuoco

che nessun essere umano può guardare senza uno stupore antico,

per il mogano, il cedro e il sandalo,

per il pane e il sale,

per il mistero della rosa

che prodiga colore e non lo vede,

per certe vigilie e certe giornate del 1955,

per i duri mandriani che nella pianura

aizzano le bestie e l’alba,

per il mattino a Montevideo,

per l’arte dell’amicizia,

per l’ultima giornata di Socrate,

per le parole che in un crepuscolo furono dette

da una croce all’altra,

per quel sogno dell’Islam che abbracciò

mille e una notte,

per quell’altro sogno dell’inferno,

della torre del fuoco che purifica,

e le gloriose sfere,

per Swedenborg,

che conversava con gli angeli per le strade di Londra,

per i fiumi segreti e immemorabili

che convergono in me,

per la lingua che, secoli fa, parlai nella Northumbria,

per la spada e l’arpa dei sassoni,

per il mare, che è un deserto splendente

e una cifra di cose che noi non conosciamo,

per la musica verbale d’Inghilterra,

per la musica verbale di Germania,

per l’oro, che rifulge nei versi,

per l’epico inverno,

per il nome di un libro che non ho letto: Gesta Dei per Francos

per Verlaine, innocente come gli uccelli,

per il prisma di cristallo e il peso del bronzo,

per le strisce della tigre,

per le alte torri di San Francisco e dell’isola di Manhattan

per il mattino in Texas,

per quel sivigliano che scrisse l’Epistola Morale

e il cui nome, come egli avrebbe preferito, ignoriamo,

per Seneca e Lucano, di Cordova,

che prima della nascita dello spagnolo scrissero

tutta la letteratura spagnola,

per il geometrico e bizzarro gioco degli scacchi,

per la tartaruga di Zenone e la mappa di Royce,

per l’odore medicinale degli eucalipti,

per il linguaggio, che può simulare la sapienza,

per l’oblio, che annulla o modifica il passato,

per l’abitudine,

che ci ripete e ci conferma come uno specchio,

per il mattino, che ci prepara l’illusione di un principio

per la notte, la sua tenebra e la sua astronomia,

per il coraggio e la felicità degli altri,

per la patria, sentita nei gelsomini

o in una vecchia spada,

per Whitman e Francesco d’Assisi, che già scrissero questa poesia,

per il fatto che la poesia è inesauribile

e si confonde con la somma delle creature

e non arriverà mai all’ultimo verso

e cambia secondo gli uomini,

per Frances Haslam, che chiese perdono ai suoi figli

perché moriva così lentamente,

per i minuti che precedono il sonno,

per il sonno e la morte,

quei due occulti tesori,

per gli intimi doni che non conto,

per la musica, misteriosa forma del tempo.

per il mattino ad Asmara.

Jorge Luis Borges

Trad di M.F.

"per il mattino ad Asmara è una mia aggiunta... concedetemelo"

miksocrate

photo by Jendayee

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"Non preoccuparti per i tempi duri,

la maggior parte delle cose belle

che abbiamo dalla vita provengono da

cadute ed errori"

Ah vastità di pini, rumore d'onde che si frangono,

lento gioco di luci, campana solitaria,

crepuscolo che cade nei tuoi occhi, bambola

chiocciola terrestre, in te la terra canta!

In te i fiumi cantano e in essi l'anima mia fugge

come tu desideri e verso dove tu vorrai.

Segnami la mia strada nel tuo arco di speranze

e lancerò in delirio il mio stormo di frecce.

Intorno a me sto osservando la tua cintura di nebbia

e il tuo silenzio incalza le mie ore inseguite,

e sei tu ton le tue braccia di pietra trasparente

dove i miei baci si ancorano e la mia umida ansia s'annida.

Ah la tua voce misteriosa che l'amore tinge e piega

nel crepuscolo risonante e morente!

Così in ore profonde sopra i campi ho visto

piegarsi le spighe sulla bocca del vento.

........Pablo Neruda

"La vita è una parola. Il voler vivere è un grido". Santiago López Petit

photo by Nick Brandt

miksocrate

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Sono pieno di ombre

ho una solitudine

così affollata

così piena di nostalgie

e di volti di te

di congedi passati

e baci benvenuti

alla prima occasione

e in ultimo termine

ho una solitudine

così affollata

che posso organizzarla

come fosse un corteo

per colori

misure

e promesse

per epoche

per tatto

e per sapore

senza esitare

mi abbraccio alle tue assenze

che vengono e mi assistono

col mio volto di te

sono pieno di ombre

di notti e desideri

di molte risa e qualche

disappunto

Mario Benedetti

Miksocrate

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Mio Fratello Riccardo

Solo arte…nient'altro amico …solo arte…Io sono un viaggiatore delle galassie..una scheggia, un urlo.una lacrima …solo arte amico
Miksocrate

Riccardo Carbognin Octopus

Una vita piena di avventure, quella di mio fratello Riccardo .

In un mondo molto più cosmopolita di quel che si possa pensare.
Quando i confini rigidi e artificiosi stavano per crollare, mio fratello con il bulino e la pazienza di un alchimista in un laboratorio sperduto alle Seychelles creava dal grezzo metallo vere e proprie opere d’arte.

La sua opera per lo più sconosciuta ci fa attraversare tutta l’Africa, gli oceani, il Medio-Oriente e il Levante, donandoci i ritratti di tutti gli immaginabili tipi umani del tempo. Un perfetto, accurato microcosmo, denso di una ricchezza tale che non può che far rimanere basiti .

Tutto è reso con una maestria tale dell’arte dell’orafo da rasentare la realtà.

Irrequieto e curioso e ossessionato dalla perfezione il suo obiettivo era di redimere i corpi dall’originario stato di caos, e pervenire con precisione chirurgica all’ essenza segreta della materia metallica, chimica o spirituale e il mistero dell'anima dell'uno e del tutto.

Il bisogno e la ricerca ossessiva di voler arrivare a qualcosa del tutto irreale, il frutto di un’ostinata caparbietà nel capire le semplici forze che lo attraversavano e nelle quali ultimamente non si riconosceva più.

Titti era una Genio, ma soprattutto un attento osservatore della natura, con la capacità di dialogare con la morte e di capire la vita.

Se la cosa sarà pensata, positivamente diceva : “sperimenterò …una certa quantità di sostanze e di metalli che il corpo rilascerà in quel senso, se giudico la cosa o la penso negativa ecco che emergeranno altre sostanze in grado di farmi sperimentare dolore, afflizione, paure e molto altro”.

Allora e solo allora creava, diversamente, metteva una maschera per sfuggire al caos .
La vera arte di Titti non la troverete, nei negozi di souvenir tropicali. Niente da fare.

Titti non c’è più …Quando creava su misura …..”Prima qualcosa dentro di voi doveva cambiare.
Volete la mia arte?

Iniziate a fare piazza pulita dell'"importanza personale , scovate giorno dopo giorno voi stessi, smettetela di cercare considerazione attraverso l'azione di "correggere gli altri", "giudicare", "lamentarvi", "giustificarvi", "obiettare", "commentare", "vantarvi", "atteggiarvi", "sollevare scuse", "dare la colpa ad altri", "indignarvi", "offendervi", e molto altro.
Solo allora vi creerò un gioiello dalla materia.
E ridendo vi chiedeva: ” Ueilà… e allora come stai? ”.
Sì, mio fratello era davvero illuminato… qualcosa di realmente magico, era una forma di amore, pura essenza..
La vita di Riccardo è un eterno ritorno, attraverso un viaggio di meraviglie insieme a urla e strepiti che non significano nulla, diretto a un finale consapevole che definirei struggente e pieno di compassione ..lui provava pietà per loro..

La dimostrazione:Basta ricordare la dignità con cui Riccardo trasforma e sublima se stesso fino all’ultimo giorno della sua esistenza.

"volevo tutte le sbandate

essere vivo fino allo scortico

essere tavolo pietra bestiale essere

bucare la vita coi morsi

infilare le mani in suo pulsare

di vita scavare la vita scrostarla

sfondarla spericolarla battermi con lei fino

ai suoi sigilli.

per amore- per amore- tutto per amor"

Mariangela Gualtieri

Miksocrate

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Distante Anima

Ho provato. Ho fallito. Non importa. Riproverò. Fallirò meglio.

Samuel Beckett

Photo by S.M.Rafi

Io i peccati me li tiro dietro fin dall'infanzia .

Non ho voglia, di tuffarmi, in un gomitolo di strade, ho tanta stanchezza sulle spalle (Scriveva Ungaretti).

Il mio processo di appartenenza mi ha portato a dominare la mia vera natura attraverso la volontà, la ragione, la logica. Ma la mia anima messa a tacere, rimossa, continua a lavorare dall'interno.....

Ultimamente... ho come la sensazione di essermi separato dal mio corpo. Il mio corpo ha una storia tutta sua fatta di alti e di bassi di dolori e piaceri , ehi Mik come stai? ...ed io...io completamente impegnato in un altro mondo, incantato lì che osservo entrambi e sto a contemplare la ragione e la materia separata.... cavoli ....sto proprio impazzendo?

ho legami d’amore che a volte, sono esclusivamente corporei ...altri solo dettati dalla ragione.

Rarissima la sintesi perfetta , le due cose insieme impossible.
È come se non riconoscessi più la mia immagine, mi capita sempre più spesso che passi davanti ad uno specchio e ne ignori completamente il riflesso ... un'ombra

…Ma la cosa affascinante è che negli altri io veda oltre la fisicità,................cioè non so come ma... riesco a vedere la loro vera essenza ....la loro anima .. e . raramente a volte... è imbarazzante...li vedo nudi...cattivi...schifosi...
Le femmine, ahhhh le femmine le godo da Dio e credo che alla fine l’amore sia the only solution…men... e parlo....dell'amore

L'amore quello senza condizioni che ti prende alla gola, allo stomaco e ti spacca il cervello…
la sola ragione di vivere .

photo by Delta 9

per fortuna si cresce……il peccato con il tempo è stato smontato e distrutto in un sol colpo , il tema del male del bene e del sacro e....il ruolo dell’esistenza nel mondo.
Tutto spazzato via in un pomeriggio di luce…Che bello...

Ora la mia situazione purtroppo è quella di grande attesa, della necessità di scappare dal presente aspettando...aspettando...aspettando quel qualcosa che deve venire, che anzi è già stato annunciato e che dunque si attende…. Aspettando Godot….ma Godot non arriverà mai

….l’incredulità, la perdita di fiducia, la stanchezza, un lavoro di merda... insicuro che si trasforma con l'età in un miserabile privilegio e mera sopravvivenza.
Un Godot che si riveste di tutto …le bellezze, le perdite, le speranze e l'infinito.

Godot my Godot alla fine per me sei diventato Dio…Un Dio universale quasi personale non a mia immagine ... un Dio che vado sempre a cercare nelle strade fra gli uomini e gli animali , negli occhi di un bambino o in un mattino di nebbia in una stradina di campagna quando, nel silenzio ovattato sento in lontananza l'arcaico rumore di una bicicletta.

Proverò a Tornare nel tempo, per riunire il corpo con la ragione in un’unica poesia.